Encore un texte de merde... 

Dernièrement je me contente, de survivre, analyser et me sentir bloqué, devant porte fermée… Pourtant j’ai la clé. Je pleure, investigué par peur, putin mais peur de quoi même ? Ta peur de perdre la raison qui te pousse à pas sombrer, ta peur de l’attirer, peur de la laisser, pourquoi pas même de… En fait ta peur de recommencer, ta l’impression d’être seul pour gérer ces problèmes, car c’est le cas même… Mais le pire c’est que tu aimerais gérer ses problèmes, car en vraie. Ta la clé. Mais de quelle porte même ? Saurais-tu la trouver ? Moi je dis copie la clé et va lui donner. A qui même ? En fait je ne sais pas, si j’ai peur de moi, ou des autres, seul je me gère ? Ou je me perds ? A deux je cherche sans jamais réellement trouver. Tu vas me dire on s’en fou ! Un but sans fin c’est tout ce dont je rêvais, mais voilà que mes rêves deviennent réalité. Des chimères calmées par musiques et produits psychoactifs, vouloir être actif, assouvir ces faux sourires. Lesquelles mêmes ? Putin ! Mais recommence, au lieu de chercher la porte, trouve le bouton restart merde ! Oe… Je sais… Au mieux va lui parler, dis les termes comme on dit, ça change quelque chose ? Essaye encore ; bien que ce corps si vertueux, ou même vicieux ? Nan ! Perdu, je suis là… Arrête. C’est trop dur. Putin mais à quoi tu penses, qu’est-ce qui te fait mal même ? Qu’est-ce qui te faire peur hein ? On recommence, voilà… Je n’aime pas faire ça, j’ai l’impression de boucler, ça me rappel souvenirs passés, amis perdus, amour cassé, enfance tourmentée, souvenir tournant me laissant peiné, j’ai la clé, mais pour qu’elle porte même ?

RAFOUACTIF, Même ?