les baffes de la vie : réveil violent d'inconscience 

Besoin de raconter.
Panique, peur et flip : faut les faire sortir.
Perdue dans mes perceptions, sans certitude de la réalité.

Plus d'un mois déjà hors de chez moi, langue étrangère aux oreilles.

Bloquée dans les flots, sur une île lointaine, je m'apaise plus dans les pochons à la poudre claire que dans le brouah des vagues remouées par les vents.

Et le vin arrose la vie qui n'est pas toujours rose.
Les rayons sur les nuages teintent la rosée des nuits eveillées, la lune qui se lève au petit matin, l'écume sur les rochers et le numéro à apeller pour se retrouver au quartier.

À l'horizon le port indus scintille, les cargos attendent. Et moi j'espère dans un bateau sans aucune hâte de revenir à la normale.

Pêcheuse d'avenir incertain, sur la route les rencontres sont multiples et aléatoires.

On devait rentrer, alors on remonte au port.
On a les contacts pour choper ce qu'il nous faut.

Amitiés de rue, autant déracinées que des amarages provisoires sur des quais branlants.

On nous invitent à dîner et, enfin, prendre une douche chaude.

Appart dans la vieille ville, ruelles en pierres entortillées à l'ancienne chapelle. L'humidité tache les murs, le mobilier est essentiel.

On entame la came, on boit des verres, on goute aux plats. Ça rigole et ça bichonne. Le rouleau d'alu s'amenuise, les traces s'enchainent. On a une reduc à pécho plus, la tentation est forte, hop cinqs pochons dans la main.

Nous dansons sur les notes des mauvaises musiques latines, les rires éclatent, selfies immortalés autour de la table instable.

Cependant, je suis épuisée d'une journée qui m'a noirci un oeil.

Une aprèm dans les ruines romaines, sans heroine. Sécurités sentimentales qui s'écroulent, je prends sur moi sans savoir d'où vient la haine qui l'anime. Je prends en pleine gueule les tasses qui volent. Ça défigure mon état d'insouciance amoureuse. Ça éclate mes élans de joie. Ça brise ma confiance aveugle. J'y gagne un oeil tumefié. C'était pas fait exprès, mais ça me blesse le coeur encore plus que l'épiderme bleutée.
Pourtant on repart.
On se retrouve dans ce repas partagé.

Repus, l'énième alu, un digio et un joint.
Je ne veux pas fumer. Après quinze ans constants sous cannabis, j'ai regouté aux joies paranos de la difficulté de vivre qui me donne maintenant un joint.



Nos hôtes insistent, on va rigoler. Le tarpé est déjà roulé,  en cône parfait. Ils me passent le spliff, je finis par y tirer deux taffes sous l'insistance.
Ils le passent à mon pote, qui n'a pas arrêté de s'acharner à chasser le dragon perpétuel. Lui non plus ne voudrait pas fumer, il connait déjà cette beuh syntetique bien cheloue. Cependant, il fume des grandes taffes.

L'effet du joint monte pour moi et je vois les yeux de mon pote partir en couille.
Il me dit être bien trop défoncé.
Je le capte. La parano cannabinoque monte en moi, je me demande si nos hôtes improvisés n'ont pas prévu le coup pour nous dépouille.

Mon pote a l'air de plus en plus à l'ouest.
La came coupée au fenta, l'alcool à flots, l'herbe synthétique.
Il finit par s'endormir sur la chaise.

D'un coup, il tombe révulsé de la chaise.

J'essaie de l'attraper. Je l'appelle d'abord doucement puis plus fort.
Il ne répond plus.
Je le secoue, je demande de l'eau pour son visage.
Je continue à l'appeler sans réponse, la respiration faiblit.
Je l'ai dans les bras. J'essaie de le caler en PLS.

Des longues minutes passent sans qu'il réagisse.
Les hôtes prennent le poux, je panique.
Ils veulent appeler les pompiers.

Je ne sais plus quoi faire, je donne des gifles pour qu'il se réveille. Derrière moi ils me demandent si appeller les secours.
Je pense aux cours de secourisme, je m'en veux d'avoir oublié quoi faire. Je me souviens juste qu'il vaut mieux casser une côte dans un massage cardiaque, plutôt que la personne ne respire plus. Je comprends maintenant que ça n'a rien à voir, mais je perds mes moyens avec le corps inanimé de mon pote dans mes mains. Je ne sais plus quoi faire pour le reveiller de son inconscient. Les images d'une pote laissée crever d'OD dans une voiture en banlieue me hantent. Je dois faire quelque chose.

Je donne des baffes désespérées pour qu'il reprenne conscience. Je ne comprends pas sur le moment que sûrement je claque trop fort mes mains contres ses joues dans l'espoir de ne pas le voir partir dans une ambulance (que dans ce pays étranger veut dire aussi flics, enquête et emmerdes en tant qu'ud). Je met toute ma force pour le voir résurgir.

Je m'arrête dès que ses yeux se rouvrent.

Mais c'est trop tard.

Dans son cerveau le trou noir opère.
Il se croit en plein rue, avec des gens qui le dépouillent et le tabassent.

Il me roue dessous avec une haine méconnaissable, ses yeux démoniaques me poursuivent. Je ne sais pas s'il me reconnait.

Moi je ne capte rien. À peine soulagée de le voir sortir de l'inconscient qu'il faut que je me sauve. Les hôtes essaient de le maîtriser. La table trébuche sous les coups, les verres volent en éclats, les bouteilles saignent leur vin sur le sol. Leurs bras le clouent au sol pour qu'il ne me poursuive pas.

Il se rendort à nouveau. La rage disparaît.

Il reste les débris à nettoyer. L'appartement à ranger.
Mon coeur à panser. Il croit que je l'ai fait exprès, pour me défouler d'hier. Ça me harasse.
Je ne peux pas m'en vouloir. Mais j'ai peut-être mal réagis sous la panique.

La crainte d'une prochaine fois ça me fous en vrac.